Ксеноморф

Ангелы плачут… кровавыми слезами... Ты видел плачущих ангелов?.. А они всегда здесь, всегда рядом… Оглянись.
Да, да. Поверни голову налево. Видишь его? Полузасыпанного снегом, дрожащего, с алыми разводами на бледных скулах… Почему его перья намокли, почему они такие красные? За кого он пролил столько своей крови? Как давно он уже здесь? Ангел… Прекрасный, как и все они, совершенный… А еще рыдающий рубиновыми слезами.
Видишь, как тает снег на его коже, разбавляя цвет до нежного, акварельно-розового? Видишь, как вздрагивают хрупкие плечи? Слышишь, как скрипят сосны, вторя его плачу?
Юный глупый ангел… Люди даже не замечают тебя, не хотят замечать. И от этого ты всхлипываешь еще горше. Ты хотел им помочь, ведь так? Но они не желают тебя, твоей помощи.
А ты, человече? Чего хочешь ты, равнодушно скользя взглядом по девственно белому снегу? Ты даже не можешь видеть ангелов…
Хочешь ли сесть рядом с ним, обнять, утешить его? Желаешь ли ударить наотмашь по красивому лицу и засмеяться? Чего же ты хочешь?
А снег все идет и идет… И его крылья так намокли, пропитались его кровью и талой водой, что он не сможет улететь отсюда. Прочь от этой прόклятой тверди…
А сосны все скрипят и скрипят… Стонут… Человече, ты думал, что деревьям не больно?..
Ты не видишь его, а он рядом. Он так близко… И не вековую печаль этого леса он оплакивает. Ты чувствуешь? Ведь эта боль – твоя!
Смотри! Смотри, не отводя смущенных глаз, и ты увидишь… Не на снежном троне сидит он, но на кургане… На кургане из мертвых птиц. Таких же, как он. Окрыленных… Свободных… Мертвых.
Человече, он так слаб… Он так юн… И он устал.
Подойди. Протяни ему руку. Коснись его… Быть может, это его спасет. Его, Ангела Рыдающего. И крылья его перестанут быть кровавыми и вновь станут серебристо-белыми. Как этот снег…
Не уходи. Он не сможет. Он не вынесет.
Ему так больно и холодно…
Подойди же к нему…
Но ты не слышишь. Ты не слышишь даже меня. Ты не слышишь даже его слабеющие всхлипы. Тебе внятен только мучительный звон собственных страхов, и они гонят тебя прочь… Прочь от умирающего совершенства. Прочь от мертвых птичьих глаз, которые давно уже не могут видеть тебя.
Что ж… Давай. Беги. Убегай. И вся вина будет снята с твоих плеч. Снята навсегда. Скройся от осуждающего шепота деревьев, от нестерпимого снежного блеска.
Он ведь давно уже не дышит…
Прощай, Мертвый Ангел. Я мог бы спеть тебе колыбельную, но ты уже слишком далеко отсюда…
Прощай и ты, человече…